каким разве что в
детских садах цифры на горшках
рисуют. Но он гордо едет, брови насупил. В свои кожаные куртки и турецкие брюки
завернут - тусклые, темные, с
расцветкой старого чемодана. И колотушка эта на пальце сверкает. А я смотрю и
думаю - вот странно, пожилой человек,
солидный, а носит на руке побрякушку такого несерьезного цвета... Не стыдно? Как
баба, как не мужик прямо. И вдруг
поймал его взгляд. Не знаю, какое у меня лицо было но я сразу понял - у него
сейчас такое же, когда он меня разглядывает.
Посмотрел я на себя - а на мне ярко-желтая куртка, из тех, что в любую погоду и
в любой местности со спутника видны. И
тут мне так смешно стало! Пока я над цветом его перстня прикалывался, он мою
куртку изучал. И тоже небось думал, что
нормальный мужик в такой цвет никогда не оденется...
Так к чему я это говорю? Вот ты думаешь, пока я через полгорода трусцой
пробежал босиком, в белом халате
пижамном, - думаешь, на меня хоть одна собака посмотрела? Хоть один
Далее|
Назад