на тяжелую дубовую дверь в
кабинет. Я вхожу. Ковры, картины.
Стол огромнейший, овальный, на двенадцать персон. Ореховый, что ли? Вокруг
черные кожаные кресла. На дальнем конце
стола, под портретом президента, сидит Кузаров с багровым лицом. Перед ним -
ноутбук раскрытый, шнуры под стол
тянутся. Вот, значит, откуда он на сервер лазит... А по левую руку сидит наш
старый знакомый, алкоголик Окуленко, тощий
и дерганый. Начальник вычислительного центра. Оказывается, у тебя тоже есть
начальство, Окуленко! Это тебе, друг
родной, не студентов веником гонять: "Занятия на компьютерах окончены,
посторонние - за дверь!" Меня он ненавидит
лютой ненавистью. Я как-то имел неосторожность показать ему, что кое в чем
понимаю лучше.
Кузаров, оказывается, не такой уж и старый, на вид - лет пятьдесят. В
черном костюме, морда красная, голова чуть
наклонена, словно бодаться собрался, пальцы-сосиски сцеплены в замок.
- Добрый день, Федор Евгеньевич, - говорю. - Разрешите вой
Далее|
Назад